Digo de pronto...

Estoy anonadada con la ceniza y su capacidad de volar por el mundo...

Quién pudiera ser ceniza, no?

En el Bondi

El 152, el bondi de mi vida. Tomo otros, le soy infiel, pero es en sus viajes donde más me cuelgo y más me lanzo. Fluyen las ideas, en ese espacio aséptico que es para mí el colectivo. Desintoxicado de voces y de caras donde todo se nubla y soy yo y mi viaje. 

Ayer yendo al cumple de Aquí, Perorata pasé por el viejo consultorio de mi psicóloga. 

Y tuve un flashback, una foto en tonos sepia me cortó la frente. Era yo, ahí parada, con todos mis miedos, mis frustraciones, mis exigencias (con las que aún convivo). No podía laburar, no podía cortar con mi relación, no podía dejar de pensar que desaparecer era mejor que atravesar. 

Ya pasaron casi 4 años de eso. Y ahora miro para atrás y veo que no fue fácil, pero si súper posible. Ahora trabajo, ahora amo, ahora prefiero la vida a un 60 y su potencia contra mi 1.53 mts. Y se que en algún momento voy a volver a creer que no puedo, voy a volver a llorar, voy a volver a tener miedo. 

Como me gustaría poder enfrascar una gota de lo que siento cuando soy feliz. Una gota de lo que aprendo cuando sobrepaso la tormenta, una gota de angustia para cuando doy por sentado. Y así tener los frascos de todos mis sentimientos, inagotables, para olerlos, untarlos, usarlos y salir enseguida del error en el que incurra.

Luego pienso... que las gotas de todas esas sensaciones están en un gran frasco. Mío, intransferible e invaluable: mi experiencia.

Y puta, me costó un huevo tenerla, todavía es poquita pero la quiero tanto. La elijo tanto.  La odio tanto. La uso tanto y también la ignoro a morir. Y así voy, dos en uno, pelea y aceptación, sueños y derrotas. Pero voy, me muevo, avanzo. 

No la doy por sentado, al menos no hoy.

Like an Artist!

Mi amiga personal Vico Soto me pasó esta ilustración que encontró en Deviantart. Trabajamos juntas, nos vemos todos los días, así que se imaginarán cuanto sabemos de la otra y lo representativo que es esto para ambas.

Disfrútenlo, a ver a donde los lleva...

Puaj!

El diseño de Carrusel me parece nauseabundo pero no le doy en la tecla. Estoy cambiandole el look constantemente. Las plantillas son caca podrida, parece que las diseñaron los mismísimos ciegos.
No lo tengo abandonado, es que divido fuerzas entre el, Tumblr y Twitter. Y en estos dias la inspiración no me esta brotando como el amor, es mas bien una pizza de porciones deliciosas que se acaba.
Ya pondré todo en regla. Presionar la escritura no es siempre bueno, aunque es cierto que la inspiración debería sorprenderme trabajando, como decía Picasso, que claramente algo de eso sabia.
Que ganas de ser Picasso, o Dylan, o Joplin. Que se yo, uno de esos seres complejos que ademas, eran brillantes.


Y para cerrar una frase de Baudelaire: 

"Genius is childhood recalled at will."

**Foto de A Conversation on Cool.

Quote de la Semana

Siento luego existo.

Hoy tuve que llenar una grilla de preguntas para recibir los descuentos de Guía Oleo. Nombre, edad, sexo, teléfono, blablabla. Llego el turno de llenar el de ocupación.

Mire a los lados y chequeando que nadie mire, con una sensación de emoción/adrenalina inexplicable por primera vez en mi vida en vez de poner el triste mote de Publicista (actividad que creo, nunca ejercí) puse Actriz.

Listo. Ya lo dije una vez. Rompí el hielo. Rompí el silencio. La palabra se vuelve acción. Si ensayo, entreno y estoy en una obra, porque no creerme actriz. En potencia, en acto. Empíricamente. Yo me siento, y si me siento soy. 

Random # 30

De a poco...

Ahhhy escribo, borro, borro, escribo.

La creatividad es un músculo, inexistente y fibroso. Tengo que ponerlo en acción de nuevo.

Quiero que sea ya. Vacío. Vacío. Eco. Eco de las cosas que escribo y borro.

De lo que aprendí, de lo que olvidé. De los sueños que se me mezclan, no logro hacerlos uno.

Uno coherente, con escalera mecánica hacia la realización. O una de pintor. Linea de puntos? Algoo!

Aire y horizonte que se corre. Las metas al final son eso, horizontes movedizos. 

Y venis a leerme. Y me brota la violencia del pecho. Quiero con vos, pero con mi espacio. Ese que nadie puede violar. Ese que me gustaría que encienda alguna luz de aviso.

Me violenta que me invadan. Como nada. Me dispara sangre a la cabeza, a los ojos. Bombea mi cuello, mi pecho se infla y cobro un valor casi estúpido para gritar que no me rompan las bolas. 

Tanto pido?

Sí. TODO.

Misteriosos Mecanismos.

Conseguí un trabajo fijo temporal. Algunos saben que tengo un temita con la cosa FIJA. 

Pero esta es fija que se mueve: una bella combinación de sueldo depositado, cobertura médica, chances de hacer zapateo americano y acrecentar mi experiencia laboral combinada con una gripe padre y el herpes que me salió en un dedo. 

Y sí... Welcome to my brain!

Video de la Semana

Me reí tanto que me duele la panza. Gracias Aquí, Perorata!
Brillante!

Secreto de la Semana

Observación # 48

Impulso de muerte es
lo que tenemos todos cuando decidimos
subir cinco a un ascensor que permite tres

y festejamos que la bajada fue rápida.

Himno de mi Vida

"Do You Realize - that you have the most beautiful face

Do You Realize - we're floating in space 

Do You Realize - that happiness makes you cry

Do You Realize - that everyone you know someday will die"

Festival de Rock

Nos fuimos. Llegamos a Chile. Excite. El Hostel que habíamos reservado no tenía cuarto para nosotros por sobrereserva. Nos mudaron a un hotel 2 estrellas enfrente: faltaban Capusotto, Alberti, un potus y teníamos la escenografía de Todo x 2 Pesos. Dolor de bolas daba ver la habitación...

Nos hicimos amiguitos, tres americanos y un argentino. En dulce montón nos comimos cuatro horas de cola para retirar las entradas. Cerveza, ron, agua caliente, ron, cerveza y más agua caliente.

Entramos. Una sorpresita guardada en mi corpiño. 4 escenarios. 2 afuera y dos adentro.

Edward Sharpe and the Magnetic Zeros, The National (recomiendo el disco Boxer), Empire of The Sun, Fatboy Slim y The Killers (que pena me dieron, en vivo parecían amateurs que tocaban hace 2 días juntos).

Final del primer día: 10 hs de música, mil cuadras caminadas y el broche de oro: un delicioso ceviche.

Segundo días, más cancheros y ansiosos. Desayuno con huevos revueltos, subte, dos botellas de dos litros de Coca y Ron. Adentro.

Nos perdimos Devendra, nos perdimos Cat Power. Enojo. Mi estro rompió un baño químico de la ira. Calmaos! Viene The Flaming. Corramos, adentro. Pogo, pogo. Subíme a tus hombros. Canto, grito, me emociono. Foto mental: papelitos y explosiones de color, el sol me quema la retina pero miro al cielo, se que este momento durará para siempre en mi cabeza. Bajame. Me siento mal. La quedo.

Desmayo, bomba de agua en la cara, carpa de primeros auxilios. Abrazo a Roberto y Carla, los paramédicos de mi vida. Vuelvo al escenario.

The Drums, Cold War Kids, Jane's Addiction y Kanye West.

Sanguche de carne y guisantes, puaj! A la cama, mañana la vuelta.

Aeropuerto de Chile: me encuentro con el cantante de Flaming. Lo abrazo, me saco una foto, le cuento que me desmayé, me dice que me vio a upa de mi media naranja y que quiere que su show en Argentina lo vea completo. Dame tu celular con el 0054. Te texteo y te venis al recital! Pero no te desmayes! Chau, me morí. No, estoy viva y me saco una foto con Devendra. Le digo que me perdí su show, me dice que se queda un mes en Argentina, que tocará en Buenos Aires, que este atenta.

Subo al avión, me siento al lado de él. En ese avión había tanto talento que me acuerdo y me emociono, me frustro y brillo todo junto.

Llego a Buenos Aires. Me siento una celebrity.

El mensaje no llega. Ingrid, mandame un mensaje desde USA a ver si funciona. No me llega. Se olvido o no me llega?

Canosa cambia su vuelo desde Chile, el confía en que Wayne no nos defraudará.

Vamos al Quilmes. Si, la lista de los Flaming. Si, Victoria Viola. Si, tenés dos entradas.

Chau, me muero de nuevo. Se acordó. Se acordó de mí. Se acordó de mi desmayo.

Pogo, pogo, me levantan de entre la multitud y lo veo, me ve. Wayne, los vine a ver, acá estoy, cumplimos nuestra promesa: el me invitó y yo no me desmayé.

Y ahora, como vuelvo a la vida después de tanto Rock & Roll?

Parece Joda

Camino. La maleza me golpea los ojos. Corro las ramas y vienen con más fuerza, a la cara, latigazos.

Se abre el monte. Tres senderos adelante. Lo que venía siendo uno, se bifurca. Ya no puedo seguir por ese recorrido que parecía englobar incomodamente mi vocación: actuar, dirigir o perecer.

Perecer en un laburo monótono que me de el dinero y la estabilidad para cantar, pintar, recorrer, ir al oftalmólogo y ensayar.

Dirigir, allá en el tiempo, en un mundo casi surrealista al cual llegaré, si llego, luego de transpirar, no dormir, llorar, ofuscarme, divertirme, pero ofuscarme.

Actuar. Me quita el aire. Y la comida, el cine, la pilcha, el cursito, la escapada de finde largo.

Y desacomodo las variables, las analizo, me suda el cerebro. Las apilo y las meto en ese cajón que me ocupa el fondo de la cabeza, ese que empuja con vida propia para que lo abra.

Me voy a entregar. Al destino. Así, en pelotas, como vengo, como voy. Ya hice todo, ya repartí las cartas. Me falta levantarlas y jugar con lo que toque. Yo corte el mazo, el resto que venga.

Si me tocan limones, limonada... Pero por Dios! Que me toque un Pommery y se descorche esta vida que tengo en el pecho, la que quiere salir a los gritos, a los susurros, al vómito, pero salir.

Qué carrusel de basura la vida! Revolvés, encontrás, descartás, reutilizas. Hay que aprender a volverla sustentable.

Secreto de la Semana

Random # 29

Orden!

Rulos. Blancos. Como de nylon. Arrugas, misma cara, 40 años más. Una especie de toga, larga, doblados los puños, es grande. Martillo. Golpe, golpe, golpe.

Pelo corto. Rojizo. Brushing. Lapiz labial de Farmacity. Traje gris. Zapatos de local barrial. Negros, taco grueso. Litiga, litiga, tapa los golpes con la voz.

Pelo largo. Revuelto. Rojizo. Colita alta. Chicle. Globos. Campera de cuero. Remera bordó. Masca, masca y levanta el dedo acusador.

Pelo eterno. Suelto. Raya al costado. Rojizo. Manos en la cara. La sostienen. Sentada tras una mesa. Llora en silencio. Se agacha, el dedo la apunta.

Es el juicio de la mente. Es todas: la jueza, la abogada barata, la acusante y la acusada.

El delito? Querer todo, todo y más.

La condena? Vivir con este hambre voraz.

El Padecimiento? Intermitente. Cuando le pinta el protagonismo a más de una a la vez.

La que quiere, desmedida: quiere postgrado, quiere las tablas, quiere la guita, quiere el idioma, quiere el pasaporte lleno de sellos, quiere que la amen, quiere que la conozcan, quiere ser anónima para comprarse discos en el mercado de pulgas de Amsterdam. Quiere una banda donde ella canta, fuck off el talento. Quiere dirigir pero le da paja hacerlo. Quiere estar ahí. Arriba. Alto. Con los premios. Quiere irse a la concha de la lora, sabiendose lograda. Quiere no pensar si puede, quiere sólo hacerlo. Que broten las cosas, las chances, los proyectos, que todo sea sisisi hasta que se canse de poder. Quiere que sea gratis, por trueque: soy linda, te dejo que me veas vivir mi vida a cambio de que haga lo quiera, podemos?

La que acusa: de algo hay que vivir, el hippismo no es lo tuyo, bien que te gusta comer afuera, comprarte pilchas, ir a un recital. Bien que te jode que te miren por la calle, la responsabilidad, la presión, el rush adrenalínico. Te incomoda la luz, el spot, el reconocimiento. Donde lo pondrías? Tanto lo esperaste que el espacio para eso se llenó de veladores, ruedas de auxilio y un gato muerto.

La Abogada: defiende. De quién y por qué? Porque alguien tiene que hacerlo. Pone en la balanza, presenta los cargos, los maneja a su antojo, los disfraza, los compra y los vende. Luego los anula, los ensucia, los escupe con risa y dientes amarronados.

La jueza: Tiene peluca. Que podemos decir de alguien que todavía usa ese tipo de peluca? Está ahí porque alguien tiene que poner coto. Coto a qué? Coto a esta demencia que les hace chorrear el cerebro. Sale liquido encefálico, juguito verde con olor a chuleta. Sale por la nariz cuando estornuda y por los ojos cuando llora. Saleee y no para y Elite le ofrece acciones en la Bolsa de tanto llenarla.

Y así van, las 4 de la mano. Paseando, atadas con esa soga de perro que usan los padres que no pueden controlar a sus hijos de hecho. Pasean, se tientan, lo piensan, lo suben, lo bajan y lo acomodan ahí, donde menos ruido hace, debajo de la almohada. Lo duermen. Y lo sueñan. Se levantan como si se hubieran acostado hace 3 minutos. Cansadas. Porque el martillo, el dedo, el traje barato, el chicle y los sueños no la dejan dormida.

No confundamos!

Carruseleros: mi inspiración NO se tomó vacaciones.

No es que haya dejado de escribir. Es que estoy armando un sitio que nucleé todo mi trabajo (lo que me animo a publicar, lo que me animo a realizar) en una página que se llama

http://flavors.me/vdeviola

La estoy sincronizando, metiéndole fotos y demases. Cuando balanceé contenidos seguiré escribiendo más. Mientras, disfruten de mis otros encantos.

Este año exploto, lo presiento...

Y sino exploto, lobotomía. Pero sin amagos ehhh: clavito en el parietal y a babear con plenitud!

Más de I Love Doodle

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