viernes, 27 de mayo de 2011

Puaj!



El diseño de Carrusel me parece nauseabundo pero no le doy en la tecla. Estoy cambiandole el look constantemente. Las plantillas son caca podrida, parece que las diseñaron los mismísimos ciegos.
No lo tengo abandonado, es que divido fuerzas entre el, Tumblr y Twitter. Y en estos dias la inspiración no me esta brotando como el amor, es mas bien una pizza de porciones deliciosas que se acaba.
Ya pondré todo en regla. Presionar la escritura no es siempre bueno, aunque es cierto que la inspiración debería sorprenderme trabajando, como decía Picasso, que claramente algo de eso sabia.
Que ganas de ser Picasso, o Dylan, o Joplin. Que se yo, uno de esos seres complejos que ademas, eran brillantes.


Y para cerrar una frase de Baudelaire: 
"Genius is childhood recalled at will."
**Foto de A Conversation on Cool.

jueves, 19 de mayo de 2011

Siento luego existo.


Hoy tuve que llenar una grilla de preguntas para recibir los descuentos de Guía Oleo. Nombre, edad, sexo, teléfono, blablabla. Llego el turno de llenar el de ocupación.

Mire a los lados y chequeando que nadie mire, con una sensación de emoción/adrenalina inexplicable por primera vez en mi vida en vez de poner el triste mote de Publicista (actividad que creo, nunca ejercí) puse Actriz.

Listo. Ya lo dije una vez. Rompí el hielo. Rompí el silencio. La palabra se vuelve acción. Si ensayo, entreno y estoy en una obra, porque no creerme actriz. En potencia, en acto. Empíricamente. Yo me siento, y si me siento soy. 


sábado, 14 de mayo de 2011

Random # 30

De a poco...


Ahhhy escribo, borro, borro, escribo.
La creatividad es un músculo, inexistente y fibroso. Tengo que ponerlo en acción de nuevo.
Quiero que sea ya. Vacío. Vacío. Eco. Eco de las cosas que escribo y borro.
De lo que aprendí, de lo que olvidé. De los sueños que se me mezclan, no logro hacerlos uno.
Uno coherente, con escalera mecánica hacia la realización. O una de pintor. Linea de puntos? Algoo!
Aire y horizonte que se corre. Las metas al final son eso, horizontes movedizos. 
Y venis a leerme. Y me brota la violencia del pecho. Quiero con vos, pero con mi espacio. Ese que nadie puede violar. Ese que me gustaría que encienda alguna luz de aviso.
Me violenta que me invadan. Como nada. Me dispara sangre a la cabeza, a los ojos. Bombea mi cuello, mi pecho se infla y cobro un valor casi estúpido para gritar que no me rompan las bolas. 

Tanto pido?
Sí. TODO.