De a poco...

Ahhhy escribo, borro, borro, escribo.

La creatividad es un músculo, inexistente y fibroso. Tengo que ponerlo en acción de nuevo.

Quiero que sea ya. Vacío. Vacío. Eco. Eco de las cosas que escribo y borro.

De lo que aprendí, de lo que olvidé. De los sueños que se me mezclan, no logro hacerlos uno.

Uno coherente, con escalera mecánica hacia la realización. O una de pintor. Linea de puntos? Algoo!

Aire y horizonte que se corre. Las metas al final son eso, horizontes movedizos. 

Y venis a leerme. Y me brota la violencia del pecho. Quiero con vos, pero con mi espacio. Ese que nadie puede violar. Ese que me gustaría que encienda alguna luz de aviso.

Me violenta que me invadan. Como nada. Me dispara sangre a la cabeza, a los ojos. Bombea mi cuello, mi pecho se infla y cobro un valor casi estúpido para gritar que no me rompan las bolas. 

Tanto pido?

Sí. TODO.