Parece Joda

Camino. La maleza me golpea los ojos. Corro las ramas y vienen con más fuerza, a la cara, latigazos.

Se abre el monte. Tres senderos adelante. Lo que venía siendo uno, se bifurca. Ya no puedo seguir por ese recorrido que parecía englobar incomodamente mi vocación: actuar, dirigir o perecer.

Perecer en un laburo monótono que me de el dinero y la estabilidad para cantar, pintar, recorrer, ir al oftalmólogo y ensayar.

Dirigir, allá en el tiempo, en un mundo casi surrealista al cual llegaré, si llego, luego de transpirar, no dormir, llorar, ofuscarme, divertirme, pero ofuscarme.

Actuar. Me quita el aire. Y la comida, el cine, la pilcha, el cursito, la escapada de finde largo.

Y desacomodo las variables, las analizo, me suda el cerebro. Las apilo y las meto en ese cajón que me ocupa el fondo de la cabeza, ese que empuja con vida propia para que lo abra.

Me voy a entregar. Al destino. Así, en pelotas, como vengo, como voy. Ya hice todo, ya repartí las cartas. Me falta levantarlas y jugar con lo que toque. Yo corte el mazo, el resto que venga.

Si me tocan limones, limonada... Pero por Dios! Que me toque un Pommery y se descorche esta vida que tengo en el pecho, la que quiere salir a los gritos, a los susurros, al vómito, pero salir.

Qué carrusel de basura la vida! Revolvés, encontrás, descartás, reutilizas. Hay que aprender a volverla sustentable.